Epopea di riscatto e dolore.

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Recensione: "Nome in codice: Sandro" di Pietro Comito

Un’epopea civile tra coraggio, cocaina e oblio

Esistono storie che hanno la forza di un terremoto e la precisione di un bisturi. "Nome in codice: Sandro", scritto dal giornalista Pietro Comito ed edito dalla Compagnia Editoriale Aliberti, è esattamente questo: il resoconto viscerale e documentatissimo della vita di Bruno Fuduli, un uomo che ha abitato l’abisso per servire uno Stato che, alla fine, sembra essersi dimenticato di lui.

La trama: l'imprenditore che sfidò il mondo

La vicenda non è frutto di fantasia, sebbene superi per intensità qualsiasi sceneggiatura hollywoodiana. Bruno Fuduli era un imprenditore vibonese nel settore dei marmi, un uomo comune che si è trovato di fronte al bivio più drammatico: piegarsi alle minacce della ’ndrangheta o reagire. Fuduli scelse la terza via, la più pericolosa: diventare un infiltrato civile.

Con il nome in codice "Sandro", l'imprenditore si è trasformato nel primo civile italiano capace di penetrare i vertici del narcotraffico mondiale. Comito ci conduce per mano nei santuari della droga in Colombia, tra giungle e hotel di lusso, ricostruendo i dialoghi e le operazioni (come la celebre operazione "Decollo") che hanno portato al sequestro di tonnellate di cocaina purissima.

Tra due fuochi: il paradosso del coraggio

Il pregio maggiore della scrittura di Comito risiede nella capacità di non scivolare mai nell'agiografia. L'autore esplora le crepe umane di Fuduli, la tensione di una vita vissuta sotto falsa identità e, soprattutto, il drammatico "ritorno alla realtà".

Il libro diventa così un atto d'accusa politico e sociale. La seconda parte dell'opera documenta il calvario istituzionale: una volta spenti i riflettori delle grandi inchieste, Fuduli si è ritrovato solo. Da una parte la condanna a morte emessa dai clan, dall'altra un'amministrazione statale lenta, burocratica e spesso sorda alle richieste di protezione e dignità di chi aveva messo a repentaglio tutto.

Perché leggerlo

• Per lo stile: Comito utilizza un linguaggio asciutto, giornalistico ma capace di picchi emotivi notevoli, rendendo la lettura incalzante come un thriller.

• Per il valore civile: È un libro necessario per capire i meccanismi del narcotraffico e, purtroppo, le fragilità del sistema di protezione dei testimoni in Italia.

• Per la memoria: Bruno Fuduli è una figura complessa che merita di essere conosciuta oltre la cronaca giudiziaria.

In conclusione

"Nome in codice: Sandro" è un libro che scuote. È la storia di una scelta etica estrema e delle sue conseguenze devastanti. Pietro Comito ci consegna una verità scomoda, ricordandoci che la lotta alla criminalità organizzata non è fatta solo di grandi proclami, ma del sacrificio silenzioso e spesso invisibile di uomini che hanno deciso di non abbassare la testa.

Voto: 9/10 – Una lettura obbligatoria per chiunque voglia comprendere le zone d'ombra della nostra storia recente.

Ipocrisia portami via!!!

Se siete nati al sud e non importa dove, per noi Umberto da Cassano Magnago non era il capo di un partito politico.

Era  la nutria in canottiera che devasta i campi della bassa padana.

L' urlatore  furbo con la bava alla bocca che cercava di rifilarti l'ennesima pentola a pressione cinese.

La sua mazza ferrata erano i microfoni che gli piazzavano sotto al naso più volte al giorno. Non era un comunista partigiano, come affermava di essere, che si mangiava i bambini, preferiva sputare sulla dignità e la storia di intere popolazioni

Era il "gentiluomo" che si puliva il culo con la bandiera nazionale, il tutto mentre ti avevano insegnato che eravamo un solo popolo, tutti uguali da Pantelleria ad Aosta, milleottocento chilometri di orgoglio patrio.

Poi  accendevi la tv e trovavi questo soggetto in modalità possessione demoniaca, che biascicava  slogan, facendo passare l’idea che i meridionali erano lo sgabuzzino da svuotare, pieno di regali fatti dalla suocera stronza. 

 Roma  ladrona, Sud zavorra, lavativi, parassiti,  fastidiosa pustola geografica con l’accento sbagliato.

 Ricordo i miei insulti, come se potessero  arrivargli attraverso la tv.

Umberto da Cassano Magnago nutriva odio, profondo, radicato e consolidato verso le nostre famiglie, i nostri cari, il nostro modo conviviale di stare a tavola, verso la mia apertura vocalica ed il mio modo di esprimere stupore e rabbia" focu meu!!! ".

Eravamo quelli nati nella penisola sbagliata 

Non dimentico gli insulti travestiti da battute, anche quando mi sono trasferito a Lodi:" no, guarda che terrone lo diciamo in maniera affettuosa", si mi è capitato anche questo, poi gli davi del " mangia semolino e se la prendevano "a morte".

Ricordo il razzismo spacciato per etnografia,

la cafoneria come programma di governo.

Io non faccio parte e non voglio fare parte del coro a reti unificate che lo ricorda come un politico di razza, un padre dell'Italia moderna, i peana retorici e ipocriti post mortem mi hanno sempre fatto incazzare.

 Sono cresciuto nel " culto " della coerenza: se uno è letame secco da vivo, non è che da morto diventa improvvisamente un modello da ricordare.

L' odio verso milioni di italiani rimane la sua cifra esistenziale, il suo lascito alla storia italiana è l' umiliazione territoriale da teatrino di periferia e il messaggio che odiare delle persone era legittimo e lo si poteva fare anche ridendo.

Per quanto mi riguarda da cittadino del mondo, da europeo, da italiano e da "calabrisazzu" non lo saluto e " non gli rendo l' onore delle armi ".

Quindi se davvero esiste un Dio giusto e non solo buono, spero che ti  consegni il conto, senza condoni, sanatorie e autonomie differenziate.

Siamo soli!!!

Ebbene sì, siamo soli ad affrontare a mani nude il disagio. Soldati in trincea tra banchi obsolescenti, in mezzo ai marosi di una ideologia tecno - capitalista che predica il verbo del produco quindi sono. Persi tra le critiche ingenerose di una sottospecie di opinione pubblica che ci disprezza, non si capisce perché, se non per la favoletta buona per i gonzi dei tre mesi di vacanza. Il fatto di La Spezia è solo la punta di un gigantesco iceberg, che sotto il pelo dell' acqua nasconde minacce velate e non alla classe docente. Una legislazione che non ci tutela, l'aver trasformato nel tempo, con una narrazione tossica il collante della comunità, in un capitolo di un bilancio in perdita, significa aver tolto le speranze ad intere generazioni che hanno come unica strada verso la salvezza, questa istituzione maltrattata e vilipesa, spiace dirlo, anche da chi ne fa parte. Tra i banchi, alimentata da mode regressive, quali quella dell'apparire e non dell'esserci, cresce la violenza e lo scontro, fin da tenera età. La nostra quotidianità è segnata dal tentativo vano di sciogliere nodi che non sappiamo e non dobbiamo sciogliere noi. Sommersi come siamo da "agenzie educative" infinitamente più potenti e invasive della nostra, passiamo le nostre giornate a cercare di rispondere a domande che poco o niente hanno a che fare con la nostra professione. Siamo guardie carcerarie e psicologi, surrogati di genitori assenti e stanchi che nella migliore delle ipotesi ci guardano male, nella peggiore vorrebbero darci un bastone in testa. Vittime di un sistema balordo che ci dice che la vera conoscenza è solo quella che porta ad un lavoro precario e mal pagato, guai a stimolare il dubbio e la curiosità benzina necessaria a formare cittadini e non ingranaggi di un sistema che ci scheda fin da tenera età, che alla fine non costruisce futuro. Le giovani generazioni hanno perso per strada la capacità di sognare un futuro diverso, persi nella notte dove tutte le vacche sono nere. Allora preferiscono ritrovarsi e rimbambirsi con la narrazione tossica del qui e ora, del tutto e subito ottenuto con qualsiasi mezzo lecito o illecito poco importa. Il risultato è la violenza delle parole e dei gesti, il disprezzo per le regole e per la vita umana, anche perché se tu prospetti a queste giovani vite una scelta a cavallo tra il tutto e il subito ed un futuro pieno di incertezze e dubbi, il risultato è questo.

#emergenzaistruzione

Fino a quando il sole non smette di sorgere e tramontare.

Sibila la bomba e i lampi di luce. Muore la pianta e l'acqua scompare nelle fenditure della terra, che da madre diventò matrigna. Quando il cielo si oscura di polvere di cemento e scheletri di ferro e acciaio fumanti celano ossa rotte e giovani vite spezzate, visione di madri a cui non basta più il velo per nascondere l'abisso di dolore. Siate maledetti padroni del vapore, voi che vivete in una bolla destinata a scoppiare. Voi che vi nutrite del plasma di giovani vite. Voi con il vestito della festa che ballate su cumuli di cuori che battono per l'ultima tragica volta e di polmoni che si spengono nonostante una feroce voglia di vita. Che il giorno e la notte non vi diano tregua, esseri spregevoli. Ora e sempre fino a quando il sole non smette di sorgere e tramontare.

Inferi

La storia vera di un sopravvissuto alla ‘ndrangheta Inferi è un sasso scagliato nel cielo dell'indifferenza è l'urlo che di notte ti sveglia riportandoti nella realtà più cruda di una terra bellissima e disperata. Inferi è un atto di amore estremo nei confronti di un sentimento mai troppo praticato quale la giustizia, la storia di un uomo e di una eresia in un evo appiattito e grigio. Inferi è un manuale di resistenza civica è un libro dove le parole volano leggere come polline primaverile e cadono sulla terra degli uomini indicando, anche a chi non vuole farlo, la strada giusta. Inferi è il libro che mancava ad un narrato sulle mafie sempre monco di bellezza e giustizia. Inferi è ben scritto, un periodare che scorre veloce e leggero come acqua di fonte, fresco e puro come l'aria dell'altopiano Silano. Narra di una terra e di alcuni suoi uomini che meriterebbero molto ma molto di più rispetto a quello che hanno dato. Un libro che narra della schiena dritta e dell'immane coraggio di Antonino De Masi e della genuina e sincera voglia di raccontare che un'altra Calabria è possibile di Pietro Comito, cronista di razza e raffinato divulgatore di storie altrimenti dimenticate. De Masi è un vero imprenditore, uno di quelli che se fosse nato tra i capannoni della Brianza o nell’opulenta Germania avrebbe fatto la fortuna di tutti. Antonino vive invece una vita blindata, la sua azienda presidiata dall’esercito e lunghe notti insonni costellate da pensieri distruttivi. L’ imprenditore dichiara: “Perdere la propria vita non significa per forza morire. Si perde la propria vita anche rinunciando a viverla secondo quei princìpi che fanno di noi degli esseri umani: libertà, dignità e giustizia”. Molti sono disposti a barattare questi sacri principi: pochi privilegi ed un successo effimero e sempre in bilico. Pochi invece, come soldati sul fronte, sono disposti a difendere questi principi anche a costo di perdere anni di sacrifici e la salute. Come scrive Antonio Nicaso nella prefazione di questo libro:” è bello sapere che c’è un altro De Masi che ha deciso di non arrendersi. Si chiama Giuseppe come il nonno e ha scelto di tornare in Calabria”. Sicuramente questa è l’eredità più bella che un padre può lasciare ai suoi figli, perché è proprio vero che si educa con l’esempio e di questi esempi hanno bisogno non solo i nostri figli, ma anche la nostra martoriata terra, attraversata per troppo tempo da gente di malaffare.

Fenomenologia di "Darione nostro".

Dario Brunori è una luce nelle case d'inverno nei paeselli aggrappati al Pollino.

È lo sguardo severo dei giganti nerboruti della Croce di Magara, guardiani di storie ancora tutte da raccontare. 

È la spiritualità Bizantina di Stilo e la dolce intimità della Certosa di Serra San Bruno.

 È il manifesto di una terra sempre in bilico tra le brutture del tempo e degli uomini e la tempra d'acciaio dei suoi figli migliori, uomini  che " sono cresciuti in una terra crudele dove la neve si mescola al miele" di " persone buone che portano in testa corone di spine".

 "Che hanno imparato sin da bambino la differenza tra il sangue e il vino" e " che una vita si può spezzare per un pezzetto di carne o di pane ".

 Dario è la capacità di utilizzare le parole amore e cuore nello stesso verso, senza essere mai banale o scontato :" Che tutto questo amore io non lo posso sostenere, perché conosco bene le dimensioni del mio cuore".

Dario è la prospettiva sconosciuta dell'amore mai troppo raccontato, di un padre, quello con la maglia da mediano che gioca nelle retrovie portando al riparo la squadra, quando gli avversari minacciano l'inviolabilità della tua porta.

Brunori è la migliore tradizione del cantautorato con un tocco di sana ironica disillusione tipica di chi è cresciuto in una terra madre e matrigna.

È una giornata di luce sul lungo mare di Reggio Calabria intento ad osservare l' illusione ottica della Fata Morgana. 

È il dolce sapore della neve e il vino cotto quando questa terra si veste da piccolo Canada a due passi dal Maghreb.

Dario sono tutti i figli " studiati " che trovano un posto nel mondo, quelli che si portano dietro l' orgoglio e il pregiudizio e che ti vogliono spiegare con la sua poetica leggera, malinconica e a tratti crudele,che anche in Calabria nascono persone che segnano la storia con pagine di genuina bellezza.

Un ricordo lontano nel tempo. Amore e diaspora.

Una corsa in stazione, un treno che parte, arrivo a Bologna, fermo su una panchina. Salta la coincidenza, cambia il treno, il mio vagone è popolato da fratelli dalla pelle color ebano. Non ho posto, pur avendolo prenotato.Il mio panino, nel  bagaglio veloce inizia ad ungere i miei libri, non ho fame, ma ne sento l'odore, mi basta. Il treno parte, macina chilometri, luci e sfondi nella notte cambiano, ho un foglio di giornale, lo stendo per terra, ma non mi siedo; gente anche nei corridoi, ad un certo punto il vociare caotico e indistinto di mille idiomi, si fa silenzio. L'aria fuori è umida, dal finestrino quelle che prima erano luci di mille colori, si uniformano diventando bianche quasi diafane, forse sono i banchi di nebbia di un inverno che sta per finire, più umido che freddo. Sto correndo, non so perché, come faccio ogni quindici giorni, tagliando in due lo stivale. Le mie cuffie passano ormai da ore una musica ipnotica, catartica, suggestiva, lenta. Robert non cantvia, biascica parole come solo lui sa fare, sapientemente incollate ad un tappeto acustico di straniante meraviglia. Finalmente l'alba, il Vesuvio in lontananza,mi porta nelle narici odor di caffè dentro termos improvvisati e nebbie che si sollevano. Mi accorgo che il mio vicino di posto, un togolese alto prestante e triste, mi ha appena sorriso, nonostante per tutta la notte abbia ascoltato dalle mie cuffie una musica non richiesta, mi dice che il giorno prima aveva trascinato il suo "primitivo" carretto di mercanzie all'interno di un mercato di una cittadina del ferrarese, in realtà vorrebbe mandarmi "affanculo" ma non lo fa,visto che non gli ho fatto chiudere occhio con la mia musica del cazzo,deve risparmiare un po' di forze, perché il mese di marzo, la mattina presto, nella Piana di Gioia Tauro, il freddo e l'umidità ti svuotano dentro. Il tempo passa, il treno inizia a dondolare con una certa frequenza, capisco che stiamo per arrivare, perché fuori gli alberi d'olivo la fanno da padrone,prima di entrare nelle regno delle anime morte che raccolgono agrumi squisiti. Alla stazione mio padre mi aspetta, mi guarda e mi dice lapidario " non hai dormito? " Io non rispondo, abbozzo un sorriso e ci dirigiamo verso una panda bianca che nel parcheggio adiacente alla stazione ci aspetta. Robert, continua a cantare beffardamente una " lullaby ", ma soprattutto non capisco, per quale arcana e oscura ragione ho fatto un viaggio di quasi diciotto ore, su un carro bestiame, anche perché dopo settantadue ore  è previsto il ritorno.

" Improvvisamente mi fermo

Ma so che è troppo tardi

Sono perso nella foresta

Tutto solo

La ragazza non è mai stata lì

È sempre uguale

Sto correndo verso il nulla

Ancora e ancora e ancora".